5. A noticia que sacode o po dos mecanoscritos nas gabetas

Letra B. RSVSTKS/FREEIMAGES.

César Lorenzo Gil.

Antes da rolda de prensa xa o Twitter fumegaba coa noticia. A Xunta cedéralle á Voz a primicia e só dez minutos despois o número de parabéns anotados a piques estivera de lesionar de gravidade os bots encargados de acumular big data.

Para cando o home máis rico de Galicia apareceu fotografado no Facebook, flanqueado do presidente do Goberno, o conselleiro de Cultura e os presidentes das principais asociacións de autoras, editoras e libreiras, un raio de ansiedade e esperanza percorrera os discos duros de gran parte dos cen mil escritores da nación.

A ex xornalista que levaba anos enzoufada nunha novela romántico-erótica pensou en presentarse.

A opositora a profe de galego que gañara dúas veces o Modesto R. Figueiredo pensou en presentarse.

O poeta con alma de narrador ou viceversa que traballaba na Deputación pensou en presentarse.

O vello escritor que acumulaba tantos manuscritos como visitas ao monolito que o honraba no xardín da súa cidade pensou en presentarse.

O columnista de prensa implacable cos poderosos, que só «necesitaba tempo» para escribir o «Harry Potter galego», pensou en presentarse.

A xuíza que publicaba novelas de detectives pensou en presentarse.

O escritor inédito, aspirante a maldito, que se laiaba no Instagram da persecución da crítica, pensou en presentarse.

A prestixiosa doutora, a pesar de saber que as bases non permitirían textos na normativa reintegracionista, pensou en presentarse.

O taberneiro que gañara todos os premios de literatura xuvenil cando adolescente pensou en presentarse.

A novelista que anunciara nunha ducia de entrevistas que deixara a escrita para sempre pensou en presentarse.

A escritora que publicaba desde os 19 anos (agora tiña 40), mais que «nunca perdeu a ilusión do primeiro día», pensou en presentarse.

Aquel pai e aquela filla que hai doce anos pasaran o verán escribindo unha novela, gañaran un premio e logo desapareceran, escribiron no seu grupo de Whatsapp que pensaban en presentarse.

A profesora universitaria que xa leva escritas 900 páxinas da súa novela histórica que «vai cambialo todo», pensou en presentarse.

O crítico literario máis acedo da internet pensou en presentarse.

Unha aparelladora de Monfero, á que os seus familiares sempre a estaban a animar para que escribise un libro, pensou en presentarse.

Tres alcaldesas nacionalistas pensaron en presentarse.

A eterna promesa da literatura galega que autopublicaba en Amazon pensou en presentarse.

Catro directores de editoriais pensaron en presentarse.

O ilustrador melifluo que poemaba os seus debuxos e lles chamaba aos seus álbumes «cartafoles» pensou en presentarse.

A avogada do Estado que coleccionaba todos os libros de Anagrama e Libros del Asteroide pensou en presentarse.

Cinco escritores que coleccionaban certames literarios (xa gañaran todos os de novela) pensaron en presentarse.

O petrucio que sentira nas nefras a presenza da morte, tras plantar unha árbore, pensou en presentarse.

A alumna do instituto que sempre gañaba os concursos escolares de redacción pensou en presentarse.

Seis famosos escritores galegos que publicaban en castelán pensaron en presentarse.

O patrón de pesca que gardaba as súas memorias en vellos cadernos de contabilidade pensou en presentarse.

Sete activistas literarias que non perdían unha presentación en Compostela nin a oportunidade de subir logo fotos do acto ao Instagram, pensaron en presentarse.

O enfant terrible do xornalismo galego, que presumía de ter gañado premios con obras escritas en 48 horas de transo, pensou en presentarse.

Os 3.254 ex alumnos de obradoiros de escrita creativa pensaron en presentarse.

Deixar unha resposta

introduce os teu datos ou preme nunha das iconas:

Logotipo de WordPress.com

Estás a comentar desde a túa conta de WordPress.com. Sair /  Cambiar )

Google photo

Estás a comentar desde a túa conta de Google. Sair /  Cambiar )

Twitter picture

Estás a comentar desde a túa conta de Twitter. Sair /  Cambiar )

Facebook photo

Estás a comentar desde a túa conta de Facebook. Sair /  Cambiar )

Conectando a %s